Сергей Кольцов

СЕРГЕЙ КОЛЬЦОВ
(1949 – 2011)

Мы познали прищуры отчизны,
так кого же прогневали мы —
верноподданные марксизма,
атеизма святые сыны?
Потому ли безбожное племя,
ярко-красный напялив платок,
от шеренг и шагистики млеет,
от рифленых солдатских сапог?
Нас и небо уже не приветит,
на погосте не сыщется мест.
Среди поля на зябком рассвете
нам, влюбленным в холопские плети,
водрузят необструганный крест,
и пройдет не столетье, а время,
и повесят табличку на нем:
“Здесь покоится нищее племя
без фамилий и без имен”.

* * *
 
Если выпал жребий этот –
Рифмовать дымы и дни,
Не серчай и не советуй
Навещать врачей. Они
Не помогут, не излечат,
Просто чокнутым сочтут,
Чтобы душу человечью
Обескрылить на лету.
И пойду с дурацкой рожей
По лугам и по лесам,
Изучая бездорожье
По звериным букварям.

* * *
 
На Кудыкину гору забраться
И оттуда смотреть весело,
Как двужильные сельские братья
Первачом подпалили село.
 
Всё в дыму и немыслимой гари,
Нет просвета, и всё трын-трава.
В этом винном разгульном угаре
Полыхают овины, дома,
 
Скирды сена, сараи, амбары,
Благо – во поле выгнали скот.
Над Россией гуляют пожары,
Веселится кудыкин народ.
 
Полыхают любовь и надежда,
Кочет трижды на церкви пропел,
И смежает Господь свои вежды,
И от слёз его лик онемел.

* * *
 
Эх, кудрявая моя родина,
Разве жил я с тобой зазря?
Шельмовали тебя в пародиях,
Рифмачи рифмовали с «уродиной».
Неужели, ни бляхи, ни ордена
Недостойна ты, Русь, моя?!

* * *
 
Всюду зависть и правит мошна,
книгу новую пишет апостол, –
дескать, смерть на миру и красна,
но уже не хватает погостов.
 
Всё тревожней кричит коростель,
видно, чем-то всерьёз озабочен,
и планета висит на кресте,
что её сыновьями сколочен.