Как он, загадочно скользя,
В земную плоть себя ввергает,
И не почувствовать нельзя,
Что почва пищу принимает.
И я в чернеющий проём
Рукой, дрожащей от озноба,
Земли бросаю ржавый ком
На крышку медленного гроба.
***
И я ли здесь, застывший, Боже,
Средь этих немощных бугров?
Вот эти руки, голос, кожа,
Всё, как видение из снов.
И я ли, Боже, тот, кто мыслью
Скользит по кронам, по ветвям,
Ты и меня уже причислил
К тем замирающим теням?
Ведь не был я никем замечен
В одутловатом свете дня,
И кто идёт ко мне навстречу
В одежде, как и у меня?
Я из реальности изъятый
Или мираж забытых мест,
И почему крыло заката
Застыло в мареве небес?
Как он, загадочно скользя
© Copyright: Артамонов Андрей Иванович, 2023
Свидетельство о публикации №123050804548
Свидетельство о публикации №123050804548
Рецензии