Музе вдохновения

Есть ангелы, их именуют Музой,
Они приходят к нам издалека,
И пробуждают  ранним  сонным утром,
Диктуя  свои мысли свысока.

Томление сна ещё смыкает очи,
Уже стучит в висках и точит ум,
А в голове обрывки разных строчек,
И не уснуть от прилетевших дум.

Стихами с детства я больна и знаю,
Что ранним утром ловятся слова,
Проснусь. Пишу. И снова замираю,
Когда неуловима мысль моя.

О чем сейчас мне муза намекает,
Пытаюсь слышать,чувствовать и зреть,
Какой герой из-под пера взлетает,
И как природа дарит миру цвет.

Она игрива и слегка беспечна.
Выплескивает мысли и слова.
И словно дама в платье подвенечном
Прощаясь скажет:"Друг мой, мне пора".

А я прошу:" Останься, дуй мне в ушко,
Что ты хотела в этот раз сказать?
Ведь хочется найти слова получше,
Чтоб гамму чувств точнее передать."


Неуловима,даже быстротечна.
Она сквозь время проникает в мозг.
То я девчонка в босоногом детстве
То дама, ценящая  в моде лоск.

Ее люблю. И рано просыпаюсь .
Заслышав  дуновение из слов.
Ее задачки я потом решаю:
Слагаю строки из напетых слов.

В своих стихах бываю я ребенком,
с проникновенным взглядом на людей.
Бываю моряком или гадалкой,
И даже ветром, с яростью зверей.

И в этих образах я узнаю о прошлом,
О том,что ранее сумела испытать.
Моей душе ,возможно, очень нужно
Весь опыт прошлых жизней передать .

И не ищите смысл моей жизни:
Стихи- театр, проза- вальс Бостон.
В нем вешалка скорее навигатор
Меня нельзя понять другим умом.

Я разная бываю,словно ветер.
Горят глаза, гремит в груди гроза.
Но, а потом, я превращаюсь в пепел
И нервно убегаю навсегда.

А вы бывали птичкой невеличкой?
Вы чувствовали страх своим пером?
Дотла сгорали от обычной спички?
И укрывали слабого плечом?

Поэт -артист. Поэт из тонкой кожи.
По нервам- струнам кровь бежит теплей.
Но надо помнить:"Грязь из старой лужи
Прилипнет к тем рукам,кто рылся в ней".

Летят в меня и грязь, и сгустки гнева
А я стою, навзрыд обиду ем.
И чтобы защититься от обстрела,
Я говорю себе:" И глух, и нем'.

Ну вот,опять в начале была муза,
Стихи и настроение мое.
Потом зачем- то пронеслись в обозе
Обида с болью (вечно заодно).

Унять, понять,принять или исправить.
И как с потоками эмоций быть.
А мне совсем не хочется лукавить.
Поэт  без Музы не способен жить.


7 мая 2023