Борис Шаховский

БОРИС ШАХОВСКИЙ
(1921 - 1967)

Тут – только рана пулевая,
А там – сосчитаны часы.
Дымится,
Скорбно дотлевая,
Лесок нейтральной полосы.
Там снег садится без опаски
На землю,
Взбитую свинцом,
И лепит гипсовые маски
Со всех, упавших вверх лицом.

СЕРДЦУ

Не спеши, моё больное сердце,
И на отдых тоже не зови.
Мы с тобой бойцы-единоверцы
В ненависти, в дружбе и в любви.

Мне давно сказал знакомый медик,
Что нужны покой и тишина.
Знаю я и сам, что не из меди
В сердце человечьем клапана.

Но моё литое поколенье
Обучали Павка и Чапай:
– Сшиблен с ног – сражайся на коленях!
Встать не можешь – лёжа наступай!

Что ж, придётся – будем биться лёжа.
Сердце, трудно? Подтяни ремень!
Чтобы был не проведён, а прожит,
Нет, не прожит – завоёван день!

* * *

Замахнулась на жёсткие пряди
И застыла с гребёнкой в руке.
Что увидела, в зеркало глядя,
Что нашла у себя на виске?

Не грусти — то совсем не сединки.
Вспомни битвы, родной человек:
То бинтов госпитальных ворсинки,
Осыпаясь, застряли навек.

КАРАНДАШ НА ПОЛУ…

С. Гудзенко

Умирает поэт, а больничные стенки
Так чисты и белы, даже больно смотреть…
Смерть, уйди, не мешай! Это воин Гудзенко,
Он не может, не кончив стиха, умереть.

Надо несколько слов
К заключительной строчке.
Вот они, но не те — недолёт, перелёт.
Злой огонь!
Вместо слов только красные точки,
Словно трассу кладёт над тобой пулемёт.

Всё смешалось, а пламя и слева и справа.
Вот и сбилось дыханье, и пульс зачастил.
Сотни слов! Но опять сорвалась переправа.
Загорелся и рухнул непрочный настил.

И опять всё сначала: брести до рассвета.
Спотыкаться и падать на каждом шагу
Ради нескольких слов. Ну, а нужно ли это?
Ты ж не землю свою оставляешь врагу.

Брось борьбу!
Ты оставишь не пост, а всего лишь
Стих с одной недоконченной, белой строкой.
Не беда!
Для чего же ты сердце неволишь
В эти дни, когда сердцу так нужен покой?

Слышишь, сердца удары нечётки и редки.
Брось стихи!
Ты в пристрелянной той полосе,
Где шагать нелегко,
Нелегко, как в разведке.
А из трудной разведки приходят не все.

Ты ведь знаешь — тебе этих строчек не надо.
Так зачем укорачивать тропку свою?
Но они пригодятся лежащему рядом,
И поднимут его, и поддержат в строю.

Потому и ползёшь ты, себя не жалея,
И теряешь сознанье, и дышишь едва.
Вот и кончено всё.
На востоке светлеет.
Взяты с боем и вставлены в строчку слова.

Просыпаются птицы. Продрогшие ветки
Тянут пальцы к больничным окошкам, к теплу.
Вот и ты не вернулся из трудной разведки.
У кровати твоей —
Карандаш на полу.

Только тот и поэт, кто отдаст без остатка
Людям жизнь, не считая слова на рубли,
Тот, кто первым идёт в рукопашную схватку
И последним сжигает в бою корабли.