Люблю грозу, пусть и не в начале мая

деревья распушились как павлины
уже и май почти что минул
а вот грозы, которую любил поэт,
всё почему то нет и нет
а надо бы, как к мясу барбарис,
весна то без грозы всего эскиз,
и цвет и запах у листвы не настоящий,
не яркий и совершенно не бодрящий
и воздух пресный и не пряный,
а хочется глотнуть и сразу пьяной
стать как от глотка киндзмараули
гроза то где? чего? надули?
грозы подать с раскатом грома,
чтоб еле-еле добежать до дома,
как молния шарахнет в дверь подъезда,
адреналин зашкалит? так это же полезно
и тут же ливень рухнет как стена,
и сквозь неё не видно ни хрена,
и лужи вздует волдырями,
ручьи помчатся меж камнями,
асфальт смывая только что положенный,
гроза! и бесноваться ей положено
и снова молния средь туч копьем точеным,
и свалится с цепи тот самый кот ученый,
и Пушкин обмакнет перо в чернила
напишет - во чего гроза то учудила,
и небо поцелует землю аж в засос,
гроза войдет не то в экстаз не то в психоз,
и громом заново контузит уши,
неописуемым восторгом наполнит души
людей и всяких разных тварей,
они минуты этой с нетерпеньем ждали
потом всё смолкнет, наважденье будто,
как будто ночь была, а вот настало утро
и тучу уползет, поджав длиннющий хвост,
затихнет ветер, прекратится  дождь
И запах мокрых листьев несравненный
заполнит каждый миллиметр мгновенно...
И засверкает до блеска отмытая природа
И люди захмелеют от избытка кислорода
Полезут из щелей как тараканы,
счастливые и совершенно пьяные