Синоптик

Спит синоптик мой в пряничном домике
с панорамным окошком. Бездонными
зеркалами души в мир, окутанный
серпантинами сказочных гамм,
то ли смотрит, а то ли зажмурился,
словно солнце стекает на улицу
апельсиновым кремом с молочного
не то с неба, не то с пирога.
Проплывают китами крылатые
сновидения, хайпы, апатии.
Удивляться давно уже нечему —
некронежность спесиво строга.

Толковать, подтверждать и оспаривать,
запускать семафором фонарики
нет ни сил, ни кресала, ни воздуха —
задыхается сплином душа.
Разбежались по пряничным стеночкам
светлячки, и на кольцах оттеночных
притаилась спокойно и ласково
обречённость, стихами шурша.
Сон песчинкой в стеклянную амфору
со флешбэками временем рваными
оседает, и снова синоптику
вероятность проснуться страшна,

и смотреть неотрывно на датчики,
уговорами в счастье подначивать,
перекраивать грёзы весенние
с очевидной неправдой вразлад.
Тишина вьётся ввысь ренессансово
над колышимой метеостанцией —
вот и утро, и, как бы то ни было,
мой синоптик накинул халат,
тронул пальцами звёздные оттиски,
а в глазах как в долине болотистой
одиночества горькие лотосы
на рассвет, за стеклом, голосят.