Декаданс

В один и тот же час, когда луна кругла,
желта, как твой клубок из ниток шерстяных.
Когда приходит мышь из пыльного угла
и корочку грызёт на столике жены,
когда коптят хвосты оплавленных свечей,
когда коньяк в себя вбирает запах книг,
когда ты просишь чай налить погорячей,
чтоб холод сквозь стекло до сердца не проник.

Вот в этот самый час приходит в твой мирок
и, юбками шурша, садится у стола,
та, что всего тебя читает между строк -
в один и тот же час, когда луна кругла.
Та, от кого тебе немыслимо укрыть
ни страхов, ни забот, ни таинства надежд.
Та, что тебе во сне являлась, может быть,
вот так же вот шурша предметами одежд.

О ней и Блок писал, и Гейне, и Рембо,
и даже мрачный По о ней упоминал.
Она сильней, чем смерть, и больше, чем любовь.
В ней и любовь, и смерть, и круглая луна.

Дыханием одним она способна ночь
развеять и в кошмар кромешный погрузить.
Когда придёт рассвет, она умчится прочь
на кавалькаде птиц из адовых низин.

Но имени её ты не произнесёшь.
Запретен этот звук людским губам . Она
растает в темноте, как водной глади дрожь.
В ней и любовь, и смерть, и круглая луна.