Сколько их ещё пройдут..

Сколько их ещё пройдут..
Скольких их ещё забудут..
Чьи стихи ещё найдут,
Чьи стихи ещё полюбят..

Тщеты славы ~ тяжек путь..
Словно.. мусора телега..
А за ним глянь.. воз везут..
Рифмы свалены в стог сена..

А вон.. тащится орба..
Строки сложены в полена.
Выглядят.. стихи в дрова..
И кто тащит ношу бренно..

Поглядим поэт иль нет..
Или рифмоплет занятный..
Ах ты ж боже в милый свет..
Критик ~ очень неприятный..

Что пристроился.. у дров..
Вот бездарность ~ что бы ниже..
Быть всего и всех стихов..
Критиков люблю и ненавижу..

Щёлкать Нравится... по носу их..
Огорошив вдруг стихом хорошим..
Но на мой им.. только стих..
Наплевать или сморкнуть в калошу..

Пред великими.. им петь..
Благосклонно.. разрешаю.. Оды..
Да Колокольчиком в слава звенеть..
Воспев талант,.. В поэзии свободу..

От тягостных цепей ярма.
Что истинный поэт не зная..
Не преклоняясь...в цырла не служа..
Не раболебствуя.. тупым внимая..

Сколько.. их ещё пройдут..
Сколько в лете раствориться..
Писанины... всей.. страницы..
На растопку дров пойдут..
Или попы  чисто подотрут..
Или всё же их стихи найдут ~
Для а прочтения занятно
Будет мне за них приятно..
И быть может Критики им оды воспоют