Я мир начинаю со слова осень
когда за окном не весна.
И это нужно делить на восемь
в пространстве лихого сна.
Себя возвращаю к одной из точек,
откуда ручьи текут,
чтоб снова лететь по дороге строчек.
Они моё время ткут.
Умелые мысли катают чувства,
раскатывают и мнут.
Это и есть всё моё искусство,
и образы на кону.
И тот кто удачно поставит образ
с другими в единый ряд.
Он выйдет за кон,
поменяет облик,
а образы все сгорят.
Сгорят, но оставят следы по строкам,
струиться , звенеть и течь.
Кому-то покажется жизнь жестокой.
А жизнь — это просто печь.
Кому-то тепла не хватает очень,
а этот другой горит.
И ткутся ряды из горящих строчек,
в них каждый себя узрит.
2022
Свидетельство о публикации №123050703557