Через год все изменилось...

Выйдя на улицу он достал из пальто спички, вынул одну и зажег ее. Держа ее в левой, высоко поднятой руке он начал читать стихи. Проходившие мимо люди не слышали его- ведь он был немой, немой  человек.
          За все то время, что он любил ее, она первый раз позволила ему себя обнять. Он был счастлив, он до сих пор ощущал ее дыхания на своем лице. Но ее лицо, он никак не мог вспомнить его.(Это все ложь, ты обманываешь себя, не лги себе, ты один, нет любви и не будет, да и к чему все это...)
          Догоревшая спичка медленно упала в снег и «новое» солнце тут же его растопило образовав вокруг него лужу крови. У него из носа шла кровь, но он не хотел этого замечать, он  ждал. Он ждал любовь.

Снова на старой квартире,
Снова в искусственном мире.
Я вновь умираю, как в тире,
И пуля прошла по виску
Тебе оставляю тоску
Страданья  оставлю я лире...   
               
***
Ты меру знай в жестокости своей
И не пытайся обмануть меня,
Прощаю я обман твоих страстей
Я ухожу  любовь в себе храня...

И хоть надежды бросить мне пора,
«Не надо умолять меня, не надо».
Умру на площади, как раб от топора,
И это будет мне последняя награда....

Умру и голова моя падет
С ступеней под ноги  безжалостных убийц,
«Как жаль, что труп никто не подберет
Слеза не чьих не увлажнит ресниц....


Рецензии