Киселеву Г.И.,
белорусскому поэту и критику
Он не жалел меня нисколько,
И резал правду. Говорил –
Мне было больно, тяжко, горько,
Но я терпел, сколь было сил.
«Литература, брат, жестока, -
Его любимые слова, -
Стихи писать – не радость только,
Ты заслужи на них права.
Ведь научиться невозможно,
Нельзя же сесть – и написать,
К ним относись ты осторожно,
Люби, как собственную мать.
Стихи – и жертва, и распятье,
В них – обнажение души,
И колдовство в них, и проклятье,
И крик отчаянья в тиши.
Стихи – судьба, а не работа,
Где каждая строка в крови,
Ты тайну запечатай в соты;
Открыть их трудно без любви.
Стихи рождаются из жизни,
Из наблюдений, новизны,
Они и будоражат мысли,
И чувствами они полны.
Литература, брат, жестока,
Не жди похвал и доброты.
Ведь солнце всходит лишь с востока,
Во тьме зачахнут и цветы».
Он говорил мне...
© Copyright: Сергей Лебедев 4, 2023
Свидетельство о публикации №123050604805
Свидетельство о публикации №123050604805
Рецензии