заядлый курильщик

Мундштук лежащий пальцем сдвинут,
                Табак лежащий в нём,
                Не мой.
Я вижу словно гравировкой:
«Минуты жизни не с тобой».
Поместив средь пальцев нежных,
                Белый фильтр у тату,
                Это выглядит красиво,
                Жаль, за это я умру.
Наслаждаясь тишиной,
             Я беру накал кремнЯ,
                Я вдыхаю смолу в грудь,
                Губы сохнут от огня.
Первый дым летит у глаз,
Обжигая роговицу,
Куришь с мыслями о том:
«лишь б картинкам в жизнь не сбыться!».
Запах пресный,
                Но родной,
Табак разбавленный,
                Хрустящий,
Нам забава лишь одна,
                НакурИтся вдоволь,
                Слаще.
Шелест тлеющей сигары,
                Словно ветки под ногой,
                Согревает собой воздух,
               Подступает пот в ладонь.
Длань легка,
                Работа перст,
                Обновляя пепел в стук,
Дым, струящийся узором,
                Выплывающий из губ,
 Запах въевшийся смолы оседает в всё
                Вокруг.
 
Безмерно плакав с папиросой, чтобы теперь вас рассмешить,
Роднее всех людей она, спасав от горя, дав мне жить.
Минуты жизни обезболив, рассудок к жизни мой продлив,
Парировав в моих пальцах, огонь сквозь марево трубит.
 
В навал людей дала сигара,
                Жаль только,
                Вровень забрала.
В тот момент мне было важно,
Болтав с людьми, держав тебя.
Так хрупка, при том опасна,
Отнимая жизнь мою,
Словно схватка алкашей ,
                Прилетит,
                Но досмотрю!
У желтеющих краев,
                Быстро тлеющей бумаги,
Серый пепел лег поверх раскаленного угля,
Багровый смотрит под ним гордо,
                Свисая к полу
                Дым таЯ...
Это был последний вдох,
             Новый мне не уместить,
                Я боялась умереть,
                Но оказалась страх был, жить.

© Гроссман Дарья Владимировна