И все таки, я обожаю Питер.
С потресканой его брусчаткой посреди проспекта.
Которую гиперопекой уничтожил ветер,
Еще в начале восемнадцатого века.
Симфония дождя через органы труб
Напомнит мне, что я живу моментом.
Остатки сигареты вновь сорвались с губ,
Родной мой Питер, я влюбился беззаветно.
Тебе плевать на эти сантименты,
И этим ты пленишь любого и любую.
Любовь к тебе подобна ветру,
Гуляющему по пустому от сознания полю.
Ведь Питер - он лишь для тебя,
Художники давно уж это осознали.
Изображая его на своих холстах,
Осознанно людей с картины убирали.
Ведь квинтэссенция людской печали,
Давно уж отразилась в стенах этих.
И творческую тавтологию не принимали,
Что те холсты художников, что блеклые текста поэтов.
Питербургу
© Copyright: Грин Максим, 2023
Свидетельство о публикации №123050604217
Свидетельство о публикации №123050604217
Рецензии