Писем нет, как будто выходной,
Почтальоны все ушли в отрыв.
Я – мечтатель стороны родной
Не во-первых – значит, во-вторых.
На четыре стороны смотрю,
Выбирая то, о чём писать.
Сны же, явь которыми сотру,
Не хотят никак её спасать.
Три струны, что по одной – их нет,
Маята моя тревожней сна.
Стороны моей родной поэт
Я, не та, однако, сторона.
Стороны затужат о своём,
Проба прав для юноши – как ню.
Вороны закружат над жнивьём,
Обобрав до пустоши стерню.
Явь переиначит Интернет,
Равно искалеча ад и сад.
Ничего не значит «писем нет»,
И метаться неча, адресат.
Писем нет, почтовый ящик пуст,
А на нём лишь вялый патиссон.
И в ответ на всё смятенье чувств
Отойду и я в десятый сон.
Что воронкой, то не мило здесь,
Где вот-вот зашепчутся дожди.
Электронкой мне на «мыло» весть
Упадёт – и большего не жди…
2023
Писем нет
© Copyright: Иван Парамонов, 2023
Свидетельство о публикации №123050401093
Свидетельство о публикации №123050401093
Рецензии