Страстная. День Пятый -2

1

Воспоминания 2020.

Авва Отче! Если это возможно, да минует Меня чаша сия. Впрочем, не как хочу Я, но как Ты.
(с)

И ребра твои прободенные,
и ноги твои пригвожденные,
и кровь Твоя,
землю потрясшая
до адовых самый глубин

Чтоб через века, через смрад греха — восставши от сна,
в плоти дней пока —
взирали мы в Небо издалека,
Тебя провожая в Смерть

Глаз не опуская, не пряча лиц..
Слетают слова
с неживых страниц,
но слышится страшное в криках птиц:
"Се дом оставляю вам пуст"

7 фраз на кресте — память о Христе.
Касанье ребра у Фомы в персте —
еще не сегодня.
Пока мы зде—
Ты там, продаваемый мной

Моей невиной и моим грехом,
забывшей на жизнь
о Тебе таком —
растерзанном миром
под потолком храма его страстей

"Народ любодейный, доколе я с вами?"
"Элои, Элои! ламма савахфани?"
Лишь краткие фразы,
входящие снами
нам в ночь.

Гефсиманскую ночь.


17-20.04.2020 (фрагмент 1)
Великая Среда-Пятница 

2

Гуськом за гробом.
Смерть не передать.
Не описать, не пережить словами.

Безмыслье тишины.
(/Бессонье лая
кладбищенских
некормленных собак).
Бессилье слов.
Бессолье мира.
Ложь
всеузнанных в нем правд,
беда молчаний
над головой.
А в — шаги ночами,
в которые бессмысленно кричать.

Молиться - хорошо..(Ты помнишь?) Шок.
Смерть не вмещается в эдемскую природу.
("Порода"-то осталась в нас.)
Погода каких-то Богом созданных  широт
диапазон имеет тоже свой, порог..

Раз не вместилась.
День померк. Совсем.
На три часа, страшнейшие для мира.
Плоть Истины — в зрачке людского тира.
Под — четверо,
Он, Крест. Окрест, над ними --
тьма: умер Свет.
Всё, Света в мире нет.

Кто хоронил, тот на Голгофу — шел.
Голгофа... Нарицательное имя.
До этого — по летнему тепло,
внезапно — неба сталь,
и руки стынут...
Убитый человек, распятый Бог.

Природа умерла, как Ты, тогда?
Или ждала, умнее смертных многих?
Иду по городу. Домой — по крышке гроба.
По крыше?.. КрУгом голова:
В этом гробу похоронили Бога.

(Ты умер, мой бессмертный, я — жива.
Глухая странность в немоте тотальной.. )
Мир опрокинулся,
и небо — подасфальтно.
Лишь здесь спешат. Неведомо куда.

В какое-то нелепое ничто,
буддистское непониманье Рая.
Воскреснешь Ты
(теперь мы это знаем) —
они не знали точно до, никто.
И что тогда осталось им плечом?

Ты любишь горячо. Ты любишь так,
что даже мертвый
(и - в Аду!) -
со всеми.
И сокращаешь им Печали время...
Как будет нам, когда навек во мрак
сойдет кто в воскресение не верил?

Прости меня.
На этот раз делить
я не пришла ни боль твою, ни бремя.
Плелась в хвосте пути потом за всеми.
Мне больше смерти — нет, не понести.
И я прошу так сократить мне день мой,
чтоб позже самых близких не уйти.

(А им как? Малодушничаю, значит.
И хочется сто пунктов привести:
болею, не пророк — топчу без сдачи
отечество.. и не могу спасти, помочь спастись, просто от мира прячусь,
и., и., ..ии..)

Прости.

...Как быстро
пишутся стихи, когда листки -
полозья для невыкрикнутого плача.

Страстная Пятница.
Оскал земной тоски.


14.04.23
Вечер.