У мольберта

Пишу бегом – что вижу, то пишу,
Чтоб мысль поймать, но не заякориться.
Эмоции влекущие ищу
В знакомых мне и незнакомых лицах.

В портрете – это важно, но, увы,
Поймать живое – надо знать наживку.
Натурщики бывают не правы,
Бравируя затасканной улыбкой.

Пусть лучше грусть – реальности стезя,
Чем мёртвость постановочных портретов.
Пусть думает о том, о чём нельзя,
Но это возбуждает дух поэта.

Я состою из мысленных витков,
Рождённых в одиноком размышлении,
Летящей кисти бережных мазков,
Бегущих, как влюблённые олени.

И на холсте, стоящем пред тобой,
Готовом воспринять случайный оттиск,
Я буду совершенной, но чужой
И неприступной для бегущей трости.

И зеркало не сможет отразить
В летящем блике солнечного чуда
Такою, как хочу с тобою быть…
Такою, как с тобою рядом буду.

В моё окно опять стучится дождь,
И свет от лампы – на клавиатуре.
Но верится – стихи мои найдёшь…
В них больше смысла, чем в живой натуре.

Словами как дождинки простучат,
Заставят прикоснуться, улыбнуться…
Прогонят приступившую печаль,
И будет место – радости вернуться.

Ты позвонишь, тебе отвечу я,
Но не приду натурщицей к мольберту.
И мы напишем книгу бытия
С привязкою к текущему моменту…