Я опускаю медленно перо,
И лик врага становится все ближе...
Чернила мне выводят – ненавижу,
А в зеркале туманится стекло.
Луна в окне, опять же по стеклу,
Стекла в карман висящего халата,
Вот так все просто, хоть была когда-то
Одна и недоступна никому.
Опять я слышу мерный стрелок звук,
Крутящих жизнь на плоском циферблате,
Закончить Бродского опять же недосуг,
Начать Толстого – времени не хватит.
Успею дописать лишь восемь строк,
Своей восьмеркой замыкая вечность,
И капли, умирая, льются в сток,
Бессмысленно рождая бесконечность.
2023г.
Восемь строк
© Copyright: Андрей Душечкин, 2023
Свидетельство о публикации №123050300012
Свидетельство о публикации №123050300012
Рецензии