К Долорес

Городскую, железобетонную
жизнь бедовую
ты, Долорес, забрось свою…
И забросила.
Из вьюнковых стеблей
забор свила.
Нежно волосы пахнут осенью.
Разбивается
моря настрой о сны
коренной скалы.
О щетину скулы
берега одинокого,
не рассказавшего многого,
моря щека      
укалывается.
Улыбается месяц, пока
в его люльке дитя угадывается.
Спит щенок бездомный.
А тень щенка
норовит хвостом
за своим хвостом
увязаться,
лает на полумрак,
спать никак
не укладывается.
И, какой бы пророк
за твоим окном
не промчался по небу чистому,
ты сбегаешь стремительно
тоненьким ручейком
вниз по склону
к Понту Эвксинскому.
И пускай тебя самый учёный кот,
на зелёном дубу мяуча, не
убеждает в том,
что есть плащ и зонт.
Эти вещи тебя от тучи не
оградят.
Уж ты мне поверь —
прожжён
до того всамделишный твой пижон,
что к тебе опять золотым дождём
проберётся вот-вот, 
а в противном случае —
будет дьявольски поражён.