Прости меня, я всё ещё живой.
Сижу в окопе и грызу сухарик.
Нас командиры гонят на убой
туда, где взрывы, гром пороховой.
Я не солдат - смешной худой очкарик.
Прости, коль разлюбила сгоряча,
устав от беспросвета и разрухи,
от злой тоски, работы по ночам,
от равнодушия к пустым моим речам,
от женской доли молодой старухи.
Зачем я здесь, на проклятой войне?
За что в бою кромешном жизнь отдам
вдали от дома, в мертвой тишине?
За эти миллионы гробовые?
За эти похоронные, шальные,
что в мирной жизни мне не по зубам?!
Письмо с передовой
© Copyright: Григорий Оклендский, 2023
Свидетельство о публикации №123050205178
Свидетельство о публикации №123050205178
Рецензии