Петух орален был.
Я не про зону, про курятник.
Он клювом по утрам трубил,
восхода объявляя праздник.
Мой дед давно забил на это -
такие праздники ему по-барабану.
Он выбрал ночь спокойствия заветом
и выбор этот был отнюдь не странным.
Дед гробил свой рассудок на заводе,
вернее, после праведных трудов,
когда он праздновал свободу,
в той разливухе у Пяти Углов,
где иногда бывал Горбовский,
что не чета обычной шелупони.
Пивал спокойно и без шуток плоских,
пивал с друзьями, иногда без оных.
Мой дед его стихи любил всегда -
в них русский дух, в них Русью пахнет.
Крик петушиный - это ерунда -
он поорёт чуть-чуть потом зачахнет.
И долгим будет утро без просыпа,
и в прошлом обязательный завод.
Рассветный дождь себя с небес просыпет.
Дед и следа его, проснувшись не найдёт.
Уходя из прошлого
© Copyright: Алексей Ченко, 2023
Свидетельство о публикации №123050200378
Свидетельство о публикации №123050200378
Рецензии