Юбилей папы

Папе восемьдесят лет.
Значит сыночке немало.
Значит душу и скелет
жизнь крутила и ломала.

Мясорубка  не смогла,
костоломка не сумела
чтобы совесть полегла,
чтобы кротость охамела.

Вместе первые года.
Разделённо  остальные.
Часто делает  беда
отношения стальными.

Защищёнными от ссор.
Закалёнными разлукой.
Переплавлен быта сор.
Скука сделалась наукой.

После слов издалека -
краткодневное свиданье,
словно вылет в облака
на наивное витанье.

Словно снова сад, трава,
лов кузнечиков в овраге.
Словно мамочка жива,
с нами в песне, с папой в браке.

Словно на плечах отца
колыхаюсь над рекою.
Словно злоба наглеца
связана его рукою.

Словно  бабушка и дед
им зовутся "мама", "папа".
И в стране развала нет.
И войны отбита  лапа.

Но реальность унесёт
с неба в земли Казахстана.
Где Господь меня пасёт
гроз находом, грузом сана,

непомерной добротой,
красотой неизмеримой,
человечьей высотой,
унижением боримой.

Папе же мила Москва.
На пробежке  ко здоровью
вспоминает: сад, трава
с неразбившейся любовью,

сын на молодых плечах,
облака на перевалах.
В незаплаканных очах
песня мамы в маках алых.

Но не едет он ко мне
для хождения по рекам,
по скоплению камней,
встрече с отболевшим веком.

Папе восемьдесят лет.
Сыночке  шестой десяток.
Да прольётся Вечный Свет
на немеренный  остаток!

8 марта 2023 г.