Мысли

каждый шаг - это боль, так удобно со счету сбиться
и сидеть в уголке, пряча шорохи, словно мышь.
ходят -бродят угрюмые мысли-самоубийцы
по краям да по скатам кроваво-закатных крыш.

будто дети, свободные, сытые тишиною.
их тетрадное ложе заброшено и мертво.
он полюбит однажды и станет мне новым Ноем,
он построит ковчег и укроет меня от волн,

от неистовых войн, от грозы и разящих молний,
от пожаров, глазурью покроющих шар земной.
никогда ещё не был мой город таким безмолвным.
никогда не казалось огромным таким окно,

не сужалось мгновенно,, и пулею став, и клетью.
если девочка выживет, выжжет в душе тоску,
разве станет он свято беречь её, ждать, жалеть и
верить в мысли, летящие птицами к потолку?

мал и скуп нелюдимый апрель. будто варвар пленный
по ладони мередианом проложит ход.
небо нежное зверски  проткнут, словно грудь,  антенны
городских телевышек. и что-то внутри умрёт

безвозвратно и трепетно. главным героям книжным
как всегда не везёт. жили-были, конец один.
возлюби всех своих бесконечно далёких ближних,
чтобы солнцем сиять. солнце прячется - ты води.

сосчитай до пяти. номера ничего не значат.
год сойдёт за секунду. пять, десять, а дальше - ад.
мысли бродят по крышам, садятся на край и плачут,
тяжело и беззвучно, без права на путь назад.

без боязни исчезнуть, спокойно и обречённо
мысли падают вниз, в многолюдную глубину.
чтобы вместе собраться и ночью, глухой и чёрной,
вновь вернуться и птицами сесть к моему окну.