Миг жизни

Бывает всё. Но так вот не бывает.
Поэт лишь сможет Это сотворить, –
И ненавидеть, и до слёз любить,
Погибнуть, вечным стать: смерть Жизнь рождает…
***
Издал стихи он. Грянули ненастья!
Поэта путь – в сад райский… через ад.
Но вознесёт поэта имя так
Сей путь тернистый, – выше даже счастья!
***
Так беден он… Но дар его бесценен.
Что олигарх с ним рядом? Тень пенька;
Сорняк махровый около цветка…
Таков наш мир. Да Богу лишь подсуден.
***
Ему нет званья, премии, награды…
Он – «за бортом». Но волен, как волна!
И не суди за то его, страна,
Что для него – ничто царьков преграды…
***
Вчера поэты – выше, чем поэты!
А нынче… жмёт их к плинтусу УК.
Посмей что против вякнуть – так бока
Намнут! Навек забудешь про куплеты…
***
Петь Правду нынче – что обнять медведя.
Но «медвежатники»-поэты всё же есть.
Хоть их по пальцам можно перечесть.
«О, времена, о, нравы!» ввек… Рассея.
***
«Деньжат – и куры не клюют»:  гроша нет…
А есть «контора», – ворон как клюёт
Меня за то, что стих мой вхрип орёт,
Мол, Справедливость ранена навылет!
***
Поэт нищ, гол. Да духом выше трона!
Хотя и трон столь низок нынче стал.
На нём сидящий тож и сер, и мал.
Но мнит себя повыше и Закона...
***