Намаявшимся за гроши за труд
Оплотом оставался мир последним.
Кто думал бы, что и его сопрут,
Как браконьеры рыб из речки бреднем,
Все те, чьи деды и отцы несли
С прекрасной чушью, бардами воспетой,
Флажки и транспаранты. Подросли
Детишки и давай палить ракетой
По бывшему собрату, так как он
Опять на демонстрации не хочет.
А тот, кто ими возведён на трон,
Ещё и их самих «в сортире мочит».
И вот уже второй по счёту май
Не праздничные в небе фейерверки.
Нет гордости теперь за урожай,
А есть за прокурорские проверки.
Наверно, как на вертелах, в гробах
ЦК КПСС весь искрутился,
Оттуда видя то, в каких трудах
Мир, маясь их потомками, убился.
Намаявшимся за гроши...
© Copyright: Эдуард Бененсон, 2023
Свидетельство о публикации №123050102092
Свидетельство о публикации №123050102092
Рецензии