Цыганка

Как то, раннею весной, табор проезжал,
Вот тогда цыганку ту в нём я увидал:
Губы, стан и косы, черные глаза,
Вот тогда я понял: Нет жизни для меня.

Без нее трефовой, без неё одной,
Без нее бедовой - будто б неземной,
Без нее любимой, пусть в пламени костра,
Пусть душа моя сгорит, как спичка навсегда.

И тогда к цыганке я с поклоном подошел,
И тогда ей предложил я: Будь моей женой,
Будешь ты в шелках и в золоте ходить,
Будешь ты с шампанским время проводить…

А она на то мне: Барин не спеши,
Уж бубновый мой ты, ты не торопи,
Ты не передергивай карты как лежат -
Хлопоты пустые они ведь говорят…

И к тому же, по рукам - линии судьбы...
У тебя своя судьба, у меня своя,
Ну, не пересечься линиям ни где,
Не сломать судьбу свою, ни тебе, ни мне.

Мне - дорога дальняя, кибитка да костер,
Ночь безумная и в ней пиковый интерес:
Кони вороные мчат куда глаза,
Козыри, чужие, на лезвии ножа…

А тебе – роскошный дом, дети и жена,
А тебе, касатик мой, деньги до пьяна,
Не с любимой в тёмну ночь, позабыв себя,
Ведь тебе же, золотой, жизнь сытая нужна.

И с тех пор живу я будто б не живу,
И с тех пор себя я так и не найду -
Будто б отшептала, сглаз на мне лежит,
С сердцем своим в мире не могу я жить...