Любимому поэту

 Я влюблена в тебя давно и до отчаянья,
 ни разу не приняв, что тебя нет.
 Строк горячих радость узнавания…
 И слово, воплотившееся в Свет.
 Моя любовь к поэзии с тебя и навсегда,
 повторы не убьют очарованья.
 Ты так спешил и мчался сквозь года,
 а дерзкий нрав не остудит мое признанье.

 И то же отношение к Отчизне,
 вмещавшее в себя и гордость, и печаль,
 такое, что рассудочное сгинет,
 а крови, жизни для нее не жаль.
 Когда-то от «Казачьей песни» душу вольную
 ты пронести сумел сквозь «Валерик».
 Нет, не юнец, -  мужчина, ставший воином,
 тот, что от смерти бегать не привык.

 Но поэт- истории участник,
 и над ней, и в этом его роль,
 у него есть спутник ежечасный,
 он – его смятенье, искус, боль.
 Зрит он в вечный хаос, за пределы бытия,
 всей, страстей исполненной, душой.
 Говорит себе: «Тот Демон- тоже я».
 Он влечет над бездной, в непокой.

 Ты предвидел все и чувствовал заранее,
 взором охватив планету всю,
 видя сверху ее светлое сияние
 и ее божественную суть.
 Милый мальчик, как же много ты успел!
 Загнанная лошадь в мыле бьется…
 Темный дух скорбит, а не смеется:
 рай не достижим для его стрел…