Песнь о волобуеве

Над вонючим переулком
Ветер мусор разгоняет,
Об окурки спотыкаясь
Прётся пьяный Волобуев,
На дерьмо в мешке похожий.

Рукавом стены касаясь,
С не застегнутой ширинкой,
Он кричит, и люди слышат
Радость в этом пьяном крике.

В этом крике просто жажда,
Капли выпитой солярки,
И уверенность в похмелье
Слышат люди в этом крике.

Молодёжь перед похмельем
Мечется над унитазом
И на дно его готова
Спрятать ужас пред похмельем.

Старики - те тоже стонут,
Им, засранцам, недоступно
Наслажденье рвотной массой,
Устремляющейся к солнцу.

Вот прохожий робко прячет
Тело тёщино в подвале,
Только пьяный Волобуев
Гордо пену извергает
На натруженные ноги.

Всё настойчивее руки
Простираются в пространство,
Проверяя осязаньем
Визуальную картину.

Смех зловещий - то в витрине
Скалит зубы чья-то рожа.

Вот охватывают руки
Мусорник объятьем крепким
И швыряют им с размаху
В дикой злобе по прилавку,
Разбивая в кровь и сопли
Неуместную ухмылку.

Волобуев веселится,
На мешок с говном похожий,
Прорывая организмом
Геометрию пространства.

Вот он мочится на брюки,
Гордо, не смотря под ноги
Матерится и рыгает.

Он от жизни матерится,
От солярки он рыгает.

Воспалённо-чутким мозгом
Он давно похмелье чует,
И не скроются засранцы
В темноте квартир уютных.

Жутко воет рот щербатый,
Синим пламенем пылает
Морды круг над переулком.

Тело ловит спазмы желчи
И в своей пучине гасит,
Как улитка с параличем,
Мчится мысль неудержимо,
Центр речи возбуждая.

“Утром! Утром будет Хуже!!“ -
Это пьяный Волобуев
Всё орёт лужёной глоткой,
Кирпичи бросая в окна.

То кричит пророк похмелья -
Утром будет много хуже!