Кто-то пишет стихи под мелодии чувства искусно,
У кого-то талант, у другого способность чуть-чуть.
Кто - счастливым писал, а кому-то тоскливо и грустно,
Но написанный стих, публикуясь, отправится в путь.
Я на поприще литературном, конечно, не профи,
Ничего издавать не пытаюсь, пишу для себя.
Стали чувства черстветь и нелепыми кажутся вздохи,
Я пишу то, что думаю, мир этот вечный любя.
Не любовная лирика - вновь просит слова философ,
Как ему отказать, если он - половина меня?
А читатель прочтёт и посмотрит язвительно косо...
Мало слишком отец отпускал ему в детстве ремня.
Книги пишут поэты, а я размышляю о жизни,
Что мне с ними ровняться: у них есть своя колея.
Не хочу поклоняться читателям разным, капризным...
Вдруг кому-то под хвост попадёт огорченья шлея?
Книги пишут поэты, а я размышляю о жизни
© Copyright: Виктор Бобошин, 2023
Свидетельство о публикации №123043003028
Свидетельство о публикации №123043003028
Рецензии