Простите нас
Не для парада вид его убогий, Просить у власти гордость не велит, - Под Мориуплем лежал уже безногий, Теперь в коляске, мальчик-инвалид. - Благ не добыл он доблестью похвальной. И в залах в блеске радужных свечей, Его не встретить в сутолоке бальной, И на приёмах депутатов-богачей. - И то оружье, что он брал в походы, Та сила, что его вперёд гнала, Была Россия мать и крик свободы, А не злаченные на солнце ордена! - Простите нас"работников исскуства", все те, кто не вернулся в отчий дом, - Мы все за мир, молчанием расспутства, мы точно 'ЗА', сейчас, а не потом!
© Copyright: Александр Борисович Новиков, 2023
Свидетельство о публикации №123043002957
Свидетельство о публикации №123043002957
Рецензии