Сидят убийцы

Сидят убийцы в одиночках...
Им есть поразмышлять о чём...
Поставлена разгулу точка...
И смерть возникла
за плечом...

Та, что куда-то их толкала
и не пускала мысли вспять, что нож - орудие оскала
им предлагала в руки взять.

Кровь от восторга закипала,
а чей-то страх их возбуждал, как будто шторм в четыре балла
их страсть поднял на пьедестал...

Вчера лишь наводивший ужас сам испытал его сполна.
Судьба, в отместку удосужась,
дала понять, что есть она.

Их вседозволенность - не шалость,
а настоящий беспредел.
Но - под ногами зашаталось.
На душу давит груда тел.

Не всякий избежал расплаты, то вздрагивая, то дрожа.
Приговорённый и проклятый стоит на острие ножа.

Бездействие - оно же пытка, где кроме мыслей  ничего.
Лишь волны бешенства избытка
там сотрясают естество.

Там пот со лба стекает звонче.
Там - гробовая тишина.
Не просто там себя прикончить...
И, как свеча, горит вина.

Убийцы сами просят смерти
и кто-то удавиться рад,
когда влезают в душу черти
и там кромсают всё подряд.