Репризы риз,
режущих раззолоченным
пространство дымных кадильниц,
время вам!
Слово заточено,
и краем мести пол каменный,
в котором отражается реянье свечей,
гудит вам канон.
Мужчины крыльями
опускаются на плечи нам
и держат под удила наши улыбки,
держат за уголки губ:
смеяться не время.
Никогда не время смеяться.
Смеялся ли псалмопевец,
чужую жену лаская?
Не смеются цари, ни пастыри.
Не смеют.
Птица смеха вспорхнула,
не устережённая, с чьего-то лица,
металась, кружила, билась о стены, об обманное свечение вотивов.
Израненная, рванула
в купол, девичий голос
был ей компасом,
Выбиралась, как по цирковому
канату, по лучу, в пыли дребезжащему,
Но рассыпалась.
Пёрышки света в последнем танце,
Бусинки алой, как помада клоуна,
Крови.
Все молчат в высоком собрании.
Смерть смеха
© Copyright: Марина Ильяшевич, 2023
Свидетельство о публикации №123042907844
Свидетельство о публикации №123042907844
Рецензии