От любви до ненависти, говорят,...

 ***
От любви до ненависти, говорят,
Шаг один, ничтожно малый;
Оступился, сам не рад,
Всё пропало;
          От хорошего к плохому – тоже - чуть,
          Шаг – и в пропасть, или в пекло,
          Не успеешь и вздохнуть,
          Всё померкло;

Шаг навстречу прост и сложен,
Только что же дальше?
Мир из истин этот сложен
С примесями фальши;
          И любовь от слов лукавых
          Ненавистью станет;
          Над благим от дел неправых
          Злом восстанет.
       
       – Шахматная Партия–
Черные схлестнулись с черными,
Хотя, может быть, наоборот,
С основаньями довольно твердыми,
И намереньями в свой черед;
     Хотя, может быть, фигуры были белыми,
     Суть есть суть, и все так важно тут,
     Все с характерами со своими да проблемами,
     Кто столкнул их, был и вправду крут;
Вот доска вам шахматная в клеточку,
Точно небо, коли не свезло,
Пешки выстроились ровной цепью-цепочкой,
И ладьи по флангам разнесло;
     Испокон веков на поле конница -
     Совершать стремительный налет,
     Но и защищать своих приходится,
     Либо выполнять внезапный ход;
Странность номер два: фигуры белые,
Если в черных клеточках доска,
Или черные все, точно угорелые,
Как на поле снежном замерли войска;
     Только как же игрокам понять и разобраться нам,
     Как не спутать одноцветных королей?
     Как не навредить обеим фракциям,
     Нет коль форм различных и полей??
Офицеры для примера точно близнецы стоят,
А какой из них – вопрос - да за кого?
Может, разным воинствам принадлежат,
Ну а может – все за одного??
     Не орешки пешки, ведь известно всем,
     На передовую их и в бой,
     Нет вопросов у пехоты – в смертный бой зачем?
     Наступать, а могут прикрывать собой;
Ферзь, и он же королева – вот бывает как,
Двое их, точнее две, как ни крути,
Все доступны направления им для атак,
Для отхода все приемлемы пути;
     Вновь сигналом взмах властителя руки,
     Вместо офицеров жмут слоны,
     А на башнях, нет, не лучники – стрелки -
     Автоматчики уже иной войны;
 И теперь из жерл не греческий огонь,
 В пепел обращающий сердца,
 По окраине поля мчится бледный конь,
 Вестник битвы что зовется «до конца»;
     Он ни черный и не белый, и не серый он,
     Он знамение проигранных побед,
     Поражений испокон враждующих сторон,
     Когда всех фигур един (тем паче) цвет;
П.С. Два гроссмейстера ведут игру одну,
И в сражении извечном рать на рать,..
Как бы не сложилось, только ту войну
Оба тактика великих могут  проиграть…