каждое утро мы встаем из-за крика
потом маршируем жирной зеленой гусеницей
каждая выпуклость чья-то бритая голова
тени по стенам - танец огня
в ушах стоит топот тысячи ног
берцы шагают по снегу
топчут его как виноград
только под ними ни сока ни радости
одна плоскость и лед
здесь легко перепутать слабого с сильным
забыть свое имя и голос
только моясь порой посмотришь в глаза
другому тому в отражении
и не узнаешь его
декабрь 2021
***
© Copyright: Эдуард Байлов, 2023
Свидетельство о публикации №123042904281
Свидетельство о публикации №123042904281
Рецензии