Может, силы на поле изменятся,
В переплавку пойдёт пистолет.
Нервы, что перемолоты мельницей
Станут хлебом, на чьём-то столе.
Слёзы будут водой утоляющей
Жажду тех, кто недели не пил.
Только кровью покрыта земля ещё.
Фронт в бою, но страдает и тыл.
Иногда, в тишине, на мгновение
Мысли лезут, мол, та сторона,
Совершая свои нападения,
Не считает, что это война.
И тогда, потеряв очертания,
Гаснет мир. Где-то слышится: «Трус!»
Сам с собой воевать перестану я?
Наступая, всё больше сдаюсь.
***
© Copyright: Глуховский Александр, 2023
Свидетельство о публикации №123042904015
Свидетельство о публикации №123042904015
Рецензии