Раненый сон

Не взяла меня смерть, промахнулась,
лишь в мои заглянула глаза...
но Душа к небу тихо взметнулась,
не пустили... вернулась назад.

И заметив Её возвращенье,
видно выдал меня боли стон,
смерть в холодном жестоком отмщеньи
шалой пулей поранила сон.

Сон прострелен... бывает такое...
Тело к ранам привыкло вполне,
а Душа покалечена... ноет,
словно хворост сгорая в огне.

Помню всё… нет страшнее расплаты…
и жуёт меня память во сне.
Ко мне ночью приходят солдаты –
парни, братья по нашей войне.

Знаю их имена, позывные,
вижу лица погибших в бою...
Все живые, навек молодые,
и я с ними без слов говорю.

Слышу треск перестрелок во мраке,
грохот взрывов, огня чехарду.
Мы в броске, мы на штурме, мы в драке...
вновь в привычном фугасном аду.

И они меня вновь прикрывают,
а я рвусь из окопа вперёд...
И они в моём сне погибают,
а я жив... но я жду свой черёд.

Только смерть... смерть опять промахнулась.
Ночь живёт, тихо дышит весна…
Память в Душу осколком воткнулась
и Душе нет покоя и сна.

27.04.2023

В реанимации многопрофильной клиники МО РФ г. Санкт-Петербурга лежит офицер, который совсем не может спать. Его не берут самые сильные снотворные. К нему каждую ночь приходят погибшие бойцы, и они вместе, они живы… Они продолжают воевать рядом, плечом к плечу.

Художник Мария Циколина
https://t.me/morjanamara