отцы вещи

семя уже в земле. сталь кивает в духоте,
и дети выходят на новую волну.
в праздности созидается пустота,
и там, в кладах лежат черные губы,
чтобы мы могли их поцеловать в
черный день.

в городе одном пепел собрался в кувшины,
в горькие кувшины собралась вода.
по воде, по каждой ее капле шагал
человек, в котором все - отсутствие.

шага этот человек по каждой капле из кувшина,
и я видел, как он падал в каждое отверстие
для капли. и цель его была велика.
в каждое отверстие он падал,
и открывал, что капля падает в последний
раз, как и в первый.

так падал человек,
в глубокую пропасть падал он,
и песня его была такова  -
проснись, длань, что падет на меня,
очнись, рука, что меня заберет за
пределы мнимого. танцуйте, пляшите,
браты неведомого, ведь вы открываете себя
в первый раз. поникните, отцы вещи,
ведь вещь в ваших руках,
как песок, как разлагающийся труп,
и руки ваши - кости,
когти беркута, заискивающего с ночью.

так пел падающий,
и в  вышине страдало его горькое чело.
на пепел падало каждое  его слово.