странное...

Мне снился сон - в углу, распялив рот,
для шара приготовленная луза.
Зелёное сукно проходят вброд
Содом с Гоморрой в странах Бенилюкса
двумя шарами, чуть задев борта,
и сталкиваясь прямо возле входа,
упасть не могут - в том и красота.
Довольно неожиданная кода
окатывает, будто бы водой.
Не вещий сон, пожалуй, но в поту я
сижу в кровати, хмурый и седой,
себе о чём-то важном рапортуя -
приснилось вот, к чему такие сны?
В бильярде я ни ухом и ни рылом.
но два крыла уже занесены,
и слово, притворившись легкокрылым,
слетает на бумагу с языка.
Сон, видно, в руку, поводом к сюжету,
и тема необъятно высока,
хотя вполне банальна вообще-то -
у них - у нас, к чему же мы придём,
не нужно нам Гоморры и Содома.
Во мне шары катаются с трудом,
выталкивая засветло из дома
на мягкое зелёное сукно,
к скамейке - здесь не раз уже сидел я,
записывал слова и пил вино,
легко мешая дело и безделье,
траву в саду, апрелевый наив
кошмарных снов, навеянных талантом.
Лысеющую голову склонив,
пишу, лихой патологоанатом,
о вскрытии - блокнот всегда с собой.
Прозектор снов, сидящий в палисаде,
искатель слов, с прокушенной губой,
почуяв смерть, подкравшуюся сзади,
смеюсь над ней и даже не гоню,
болтая о превратностях бильярда,
и к ней тянусь, как бабочка к огню,
тому виной весенняя прохлада.
И к ней - апрель, к нему - сама весна,
стихи, как способ выжить, их природа,
и таинство зелёного сукна,
не знающее отзвука и брода.