Вон, телефон

    Вон, телефон….
          Дотянуться рукой
                Можно….
    На обрывке листа
          Строчка размашистых
                Цифр….
   На бегу,
          Впопыхах,
                Быстро
   Ты записала
          Этот арабский
                Шрифт….

   Наизусть, без запинки
          Помнится
                Номер….
   Читался он вслух,
          Повторялся
                Ни раз….
   И не найти
          Такой силы
                В мире –
   Что б от него оторвать
          Привороженных
                Глаз….

   И не найти
          Такой смелости
                В мире –
   Что б до телефона
          Коснуться
                Рукой….
   И простыми словами,
          Не восторженной
                Лирой –
   О пустом, о погоде
          Начать
                Разговор….

   В открытую форточку
          Свежий проходит
                Воздух….
   Плавно колышется
          Скомканный, смятый
                Листок….
   Легкая, звонкая
          До слуха доносится
                Поступь –
   Торопливых,
          Бегущих куда-то
                Шагов….

   В форточку выброшен,
          С номером  в строчку,
                Листочек….
   Подхватил
          И унес его
                Ветра порыв….
   Долго кружится
          В воздухе смятый
                Комочек….
   Но сможет ли память,
          Порядок тех цифр
                Забыть….

   Лишь легкую
          Поступь
                Услышу –
   Сами, невольно
          Ищут глаза
                Телефон….
   И память,
          Как ветер, те цифры
                Колышет….
   И твой образ всплывает,
          Как виденье,
                Как сон….