Мой отец

Мой отец не любил говорить о войне.
Он там был. Молодые подчас безрассудно храбры...
Он из тех был зелёных юнцов, кто вдвойне
Нахлебался всей боли военной поры.

Он стрелял. И его убивали не раз.
Он глядел в лицо смерти своей и чужой.
Он увидел изнанку войны без прекрас,
И спасибо ему, что он не был ханжой.

И поэтому он не любил говорить
О боях,  всё связавших смертельным узлом.
Но бессмертная память, как красную нить,
Протянула сквозь годы военный излом.

Я не знаю всего, что он там пережил.
Только шрамы от пуль характернее слов...
Видит бог, как умел, он отчизне служил
И еще много лет ей служить был готов.

Но на смену другие пришли времена,
Получилось совсем непонятно вокруг...
И тогда ненавистное слово война
Неожиданно стало обыденным вдруг.

Он был против любой бестолковой войны -
Защищаться не тоже ведь, что нападать.
Ну а люди для жизни всегда рождены,
И нельзя ничего повернуть уже вспять.

Он за долгую жизнь ничего не скопил,
Но и совесть свою ни на что не менял.
Он боролся, искал, ошибался, любил.
И огонь его жизни не так уж и мал.

Он ушел. Но навеки остался в строю.
Что там будет потом, я гадать не берусь.
По нему я стараюсь ровнять жизнь свою...
Мой отец - фронтовик. И я этим горжусь.