Бездомный поэт или поэт Бездомный

Это было мне всегда присуще.
Говорить стихами, как дышать.
Это моя подлинная сущность -
Жизнь живя, её зарифмовать.

Проще мне явление любое
Или просто интересный факт,
Чтоб запомнить, выстроить по двое
Или по трое - и закрепить сей акт.

И не важно, что запоминаю -
Физика,  история, кино -
На одно другое накладаю,
И тогда запомнится оно.

Парами, рифмуемыми звонко,
Я соединяю, как хочу,
Молоточек с уха перепонкой
Или для чего ходил к врачу.

Встав с утра и планы намечая,
По которым выстроится день,
Я за чашкой кофе или чая
Размечаю день не набекрень,

А за часом час, идя по кругу,
Размечаю парами свой шаг.
Но об этом не расскажешь другу -
У виска покрутит: "Вот дурак!"

Не расскажешь это и соседу -
Сразу к участковому пойдёт.
Потому веду с собой беседу
Я уже который долгий год.

Иногда кое какие мысли
Доверяю белому листу.
Неживой он, потому не свиснет
Постовому, что не на посту

Проверяет тех, кто мимо едет
Не затем, чтоб с ними пошутить.
Он в такой, наверно, форме бредит.
Посвистит, а там и  улетит.

В мире струн, материя темна где,
Непреложен лишь один закон:
Не зацикливаешься на факте,
И рифмуешь искромётный сон,

От которого тебе не скрыться,
Проживая каждый день как час, .
Потому то сущность и искрится,
Пролетая рядом и сквозь нас.

По теории Большого взрыва
Шредингера кот не объяснит,
Что мы видим мира лишь отрывок.
Мне, рифмуя, с этим легче жить.

Но стихи писать я точно брошу.
Это до добра не доведёт.
Может лучше перейти на прозу?
Не сейчас, а, скажем, через год.

28 апреля 2023 года