Из сомненья, из горстки праха,
Из меня, что для всех - заноза,
Из придушенных стонов страха,
До небес вырастает роза.
Из уверенности, но не сытой,
Из моей семиструнной жизни,
Из того, что не всё "шито-крыто",
Из местечка на Вечной Тризне.
Из привычно рифмованной прозы,
Из моей менструальной крови...
Проросла аж до неба роза
Из того, что давно не внове.
Из болот, окружённых ручьями,
Из того, что опять - наизнанку,
Из того, что не скажешь речами,
Из далёкого эха шарманки.
Из горячей полоски рассвета,
Из всего, что иным не пристало,
Из короткого века поэта,
Из ладошки с водою талой.
Из безмолвия, где всё ясно,
Из сто первой любовной позы,
Из того, что не всё напрасно,
Прорастает сквозь небо роза.
Из чего растёт роза?
© Copyright: Оля Деваяни, 2023
Свидетельство о публикации №123042801565
Свидетельство о публикации №123042801565
Рецензии
