Я на краю своей могилы
Крест оставляю на груди,
Ты не грусти, товарищ милый,
А лучше в гости приходи.
Не долог путь поэта в мире,
Кто пулю ждет, а кто в пролет,
И словно призрак в Англетере,
Есенин знаки подает.
Но строки требуют расплаты,
Не даром вписаны в века,
И вся судьба твоя в заплатах,
И посох ждет, и даль видна.
Из правды лишь родятся строки,
Ну а солгал – знать не поэт,
Такой поэт рождает склоки,
Ну, в лучшем случае, памфлет.
И кровоточат, как из вены,
Слагая рифму, голоса,
Прольется все – любовь, измена,
Надежда, волосы, глаза.
И как с живого сняли кожу,
Ты беззащитен пред толпой,
Наивный мой, неосторожный,
Еще поэт, еще живой.
Но Родину любя всем сердцем,
Не предал честь, стоял в строю,
Не улыбался иноверцам,
Найдя бессмертие в бою!
Благослови тебя, о Боже,
Раб рифм и строчек, навсегда,
Он жив, поэт,
Не ставьте точек,
Не ставьте точек, господа.
2023г.
Поэт
© Copyright: Андрей Душечкин, 2023
Свидетельство о публикации №123042707772
Свидетельство о публикации №123042707772
Рецензии