Мы убиваемся попусту,
Страдаем — всегда бессмысленно,
Людей превращаем в о*иум
И в юморе ищем истину,
Кого-то зовём любимыми
По собственной скуке-дурости
И, будто Бесом гонимые,
Ошибки считаем мудростью,
Мы утопаем в памяти,
Листая альбомы пыльные,
Кличем бордели храмами,
А падших рисуем с крыльями,
И, как в паршивом фильме,
Мешаем в негрони слезы,
А в сизом табачном дыме
Нам чудится цифра восемь,
И магия культа жизни
Восьмёрку роняет на бок —
Вперёд выбегает мысль
"А может.. не стоило плакать?"
Мы убиваемся попусту..
© Copyright: Казакова Вероника, 2023
Свидетельство о публикации №123042705092
Свидетельство о публикации №123042705092
Рецензии