Муза

Я люблю тебя, бесцеремонная ты Муза.
Лепестками поздней вишни на подошвах,
Смешанными с грязной серой пылью,
Я тебя в стихи, как в раковину, вылью,
Только чтоб в заметках и валялись грузом
В и так забитой памяти устройства.
Ты доставляешь столько беспокойства,
Когда совсем некстати выкрикнешь по строчке
Десятка новых недописанных картин,
Которые обдумывать мне месяцами,
Донашивая из десятка лишь один,
И то не выдавшийся по критериям стишок,
И долго после думать: "Я и лучше мог".
И, очевидно, невзаимная любовь
Моя к тебе. Но это ли не вдохновляет?
И стерпится, и слюбится, я подожду,
Я обуздаю, рано или поздно, и твою вражду
С таблетками, я приручу и научу,
Ведь потерять свое доверие — себе дороже.
А я тебе не столько доверял,
Как знал, что никуда не денешься однажды.
И если буду изнывать в тоске от жажды
До твоего ко мне очередного снисхождения,
Я буду ждать. И выжду ровно столько,
Чтоб ты забыла напрочь обо мне.
И вот тогда я буду точно знать, что только
Гореть всем моим письмам до тебя в огне.