Наедине с собой - часть 2-я

        Поэт  в  себе
 Я  пока  что  -  поэт  в  себе:
Для  друзей,  для  родных,  для  дома.
Неизвестен   родной   стране,
Ей  душа  моя  -  не  знакома.

Ну  а  я  всё  равно  пишу,
Вывожу  себе   ровные  строчки.
То  друзьям  стихи  покажу,
То  соседям,  то  внукам,  то  дочке.

Я  пока  что  -  поэт  в  себе:
Ритма  нет  и  рифмы  корявы.
Но  пишу  о  родной  стране,
Вновь  я  вижу  её  Державой.

Я  пока  не  известен  ей,
Может  даже,   не  нужен  вовсе.
Ну  а  мне  она  всё  родней,
И  овраги  её  и  осень.

Чем  ей  хуже,  тем  мне  больней.
Я  волнуюсь  о  ней  до  дрожи.
Ведь  она,  это  море  друзей,
Сердцем  все  на  неё  похожи.

Ведь  она,  это  предков  прах,
Память  подвигов  и  свершений,
Это  к  свету  уверенный  шаг
Каждых  будущих  поколений.

Даже  если  не  нужен  я
Той  стране,  с  названьем  РОССИЯ,
Всем  скажу,  что  её  края -
Это  память,  любовь  и  сила.

Всем  скажу:  не  смейте  предать
Ту  страну,  что  свята  любовью.
Ту  страну,  где  каждая  пядь
Обагрилась  праведной  кровью.

Я  стихи  пишу  в  тишине,
Не  своих   амбиций  в  угоду… 
О  родной  пишу  стороне,
О  любви  к  своему  народу.
   *      *      *

       Я  не  спорю
Я  никогда  не  спорю  просто  так,
Как  будто  соревнуясь  в  словоблудье.
Коль  вижу  я,  что  предо  мной  дурак,
Легко  понять  и  то,  что  дальше  будет.

Я  не  поспорю  с  кем-то  о  любви,
Поскольку  эти  чувства  сокровенны.
Они   сокрыты  таинством   в  груди.
 Им  чужды  краски  театральной  сцены.

О  Боге  я  не  спорю  никогда,
Не  отвечаю  на  вопрос  о  чуде.
Ведь  всё  вокруг – есть  божьи  чудеса,
И  главные  из  них,  конечно,  люди.

Не  спорю  о  богатстве,  нищете,
Поскольку  и  богатым  был  и  нищим…
Когда  жизнь  пролетает  в  суете,
У  гроба  вопрошаем:  «Что  мы  ищем?»

Я  не  хочу   туда,  где  егеря
По  графику  кормушки  наполняют,
Туда,  где  меня  кто-то  сосчитает
И  в  ряд  поставит,.. 
                проще  говоря.

Я  знаю  чёрной  зависти  оскал,
Завидуют,  что  я   живу   на  Свете…
Что  я  здоров,  что  книги  написал,
Что  внуки  есть  и  не  забыли  дети.

Что  этот,  ложью  поражённый  Мир
Меня  не  поломал,  не  искалечил.
Что  не  кремлёвский  у  меня  кумир…
А  тот,  кто  созидает,  тот,  кто  вечен.

Хочу,  чтоб  Бог  позволил  мне  писать:
Читаемо,    красиво   и   понятно.
Мечтать  не  брошу,  и  во  сне  летать…
Но  очень  жаль  что  время – невозвратно.
 *      *       *
Убиты  Пушкин,  Лермонтов,  Есенин.
Затравлены  Твардовский  и  Высоцкий.
Сменяются  века  и  поколенья,
Сменяются  «актёры»  и  «подмостки».

Но  смена  вех  не  уменьшает  злобу,
Не  умаляет  существа  страданий.
И  мы  привычно  каемся  у  гроба
В  речах  возвышенных,  но  поминальных.

И  будет  так  доколе  лишь  деньгами
Нам  измеряют  совести  пределы…
И  говорят,  мол – виноваты  сами,
Что  слово  ваше  не  в  согласье  с  делом.

Нас  обвиняют  в том,  что  мы  не  сыты,
В  молитве  слабы,  непокорны  власти,
Что  злые  наши  речи  ядовиты…
Отсюда  мол,  и  все  наши  напасти.

И  мне  всё  чаще  говорят: «Не  надо,
Пиши о  звёздах,  о  любви, о  птичках,
Мир  сложен,  он  опасен,  не  разгадан.
Вернись - ка  ты   к  своим  проблемам  личным».

Я  был  бы  рад…   но  птички  улетели,
Померкли  звёзды  и  любовь  угасла.
Поскольку  счастье  не  в  словах,  а  в  деле,
И  все  поэты   гибли  -  не  напрасно.

 Убиты  Пушкин,  Лермонтов,  Есенин,
Затравлены  Твардовский  и  Высоцкий.
И  не  случайно   появился   Ленин,
И  не  случайно  Сталин  был  и  Троцкий. 

    Талант  Человека.
  Все  спорят  от  века  до  века -
  Какие  таланты  от  Бога?
  Во  мне  есть  талант  человека!..
  И  это  надёжно  и  строго.

  Его  не  украсть  и  не  вырвать,
  Деньгами  его  не  измерить,
  Его  на  дуэль  можно  вызвать,
  Поскольку  … не  заперты  двери.

  Ведь  он  не  боится  сравнений,
  И  он  не  бежит  от  желаний.
  Его  обладатель  не  гений -
  Он  жаждет  реальность   познаний.

  Талант   «Человека»  – не  сладок,
  Он  рвёт  наши  силы  на  части.
  В  кольце  клеветы  и  нападок
  Находит  изюминки  счастья.

  Талант  человека -  не  редкость.
  Он  будет  нам  чаще  встречаться,
  Лишь  надо  в  движенье  ответном
  От  злобы   уметь   избавляться.       

        Поэт  в  России
Поэт  в  России  - больше  чем  поэт,
И  потому,   их  часто  убивают.
А  в  чём  причина   -  тоже  не  секрет,
Они,  народы  с  истиной  сближают.

Искать  разгадку  этих  преступлений,
Это  пустая  по  кругу  ходьба.
Поэт   от   Бога   -  это  значит  гений,
И  значит - незавидная   судьба.

Он  славой  окружён   и  хором   лести,
Но  паутиной   зависти  сплетён,
Он  искренен  всегда,  открыт  и  честен,
И  в  этом,  пред  толпою,  уязвлён.

Он  часто  пишет  не  пером,  а  сердцем,
В  котором   дух  божественный  живёт,
В  прекрасное   он  открывает  дверцу,
И  в  мир  добра  читателя  ведёт.

Но  в  мире  этом,  ложь  и  правда – рядом,
А  грязь  всегда  мешает   чистоте.
И мечет  зло  отравленным  снарядом,
Свои  осколки  в  книги  о  добре.

Когда  поэт  взмывает  над  пучиной,
Людских  страстей  и  словом  чистит  нас.
Его  мы  называем – гражданином,
Но  жаль,  что  после  смерти,  напоказ.

Быть  гражданином  -  это   жить  по  чести,
И  свой   талант  не   в  кружева  вязать,
Быть   гражданином  -  это   значит   вместе,
С  родным  народом   строить   и  пахать.

И  там   где   ложь   в   упряжке  служит   власти,
Идти  навстречу,   чтобы   развенчать,
И  не   позволить   дьявольским  напастям,
Над   верою  и  истиною  встать.

Есть  те,  кто  пишет  про  луга  и  рощи,
Стихи  мы  эти - песнями    поём,
Таким  поэтам   жить   на свете   проще,
Но   здесь,   гражданство   будет,   не   причём.

Поэт   в   России  - больше   чем   поэт,
Он  не  меняет   честь  на  популярность,
Сейчас   в  стране   таких  поэтов  нет,
Всё  чаще,  всё  заметнее -  бездарность.

Но  он  придёт,   ему   предвещен   срок,
И   слово  зазвенит   церковным   звоном,
Он   всколыхнет   и  Запад   и   Восток,
И  зло   опять   падёт   Иерихоном.

Но  всё  по  кругу,  как  уж  сотни  лет,
И  будут  распинать,   и  рвать  на  части,
Поэт  в  России -  больше  чем  поэт,
Он  гражданин,  и  в  этом,  его  счастье.
                *       *      *
 Когда  б  я  не  писал  стихов,
То  может  и  не  жил.
Я  в  красоте  созвучий  слов
Надежду  сохранил.

На  то,  что  Ангел  мой  - не  слаб,
И  этим, -  я  силён!..
Я  чадо  божье,  а  не  раб,
И  в  жизнь  свою  влюблён.

Когда  пишу,  свечи  огонь
Мне  видится  в  ночи…
Как  будто  шепчет  мне  Господь:
«Ты  только,  не  молчи».

Как  будто  мне  друзья  кричат:
«Давай,  браток,  давай!
Уже  не  повернёшь  назад…
Работай,  сочиняй»!

 Когда  б  я  не  писал  стихов,
То  может  и  не  жил.
Не  так  уж  много  мне  годов,
Чтоб  я  душой  остыл.

Читайте  люди, - нарасхват…
Пока  возможность  есть.
Пока  в  стихах   моих  звучат:
Отечество  и  Честь!

Ведь  для  того,  не  между  строк
Творю  я  в  рифмах  строй.
Чтоб  разобраться  даже  смог
И  юный,  и  седой.

Чтоб  под  подушкою  у  них
Мой  сборник  ночевал.
Чтоб  каждый  мой  удачный  стих
Их  к  делу  вдохновлял.

Чтобы  к  поэзии  любовь
Вернулась  в  их  сердца.
Писать  я  буду  вновь  и  вновь,
До  самого  конца!
               
          Пишите,    …о  ромашках
Конечно,  тем,  кто  пишет  о  ромашках,
Приходится  им  легче  -  во  сто  крат.
Они  живут  в  смирительных  рубашках,
И  у  господ   из   под   стола   едят.

Я  знаю  их,  но  называть  не  буду -
В  пустых  скандалах   я  не  искушён.
Ведь  от  себя  не  гнал  Христос  Иуду,
Хотя  уж  знал -  о  ком  укажет  он.

Кому – то  суждено  прожить  Иудой.
И  в  наши  дни  таких   -  не  сосчитать.
Но  от  доносов,  сплетен,  пересудов
История  не  повернётся  вспять.

Пишите,  братцы,  если  вам  охота,
Есть  тьма  и  свет -   всё  также  и  в  стихах.
Когда  вас  начитаются,    до  рвоты,
Быть  может  разглядят  меня  - «впотьмах».

Пишите,    и  не   бойтесь    пересуд… 
Пока  лишь  хлеб  и  зрелища  в  потребе.
Пусть  вам   при  жизни  славу  воздадут.
Я   о  своей   -  послушаю  на  небе.      

        *      *      *
Поэт  своею  смертью  не  умрёт…
В  том  случае,  когда  он  не  придворный,
И  не  пижон -  сценический,  мажорный.
И  денег  постранично  не  берёт.

Поэт  своею  смертью  не  умрёт…
Ведь  он  о  многом  говорит  открыто:
И  что  о  демократии, -  забыто.
И  то,  что  депутат  народу  врёт.

Поэт  своею  смертью  не  умрёт…
Он  многим  -  костью  в  горле  застревает,
Глаза   заблудшим  людям  открывает,
Порою,  -  к  революции  зовёт.

Поэт  своею  смертью  не  умрёт…
Но  вы,  друзья,  об  этом  не  печальтесь.
Ведь  для  него,  реально -  то  лишь  счастье:
Когда  хранит  его  стихи  народ.

Поэты  слишком  долго  не  живут
Но  дело  не  в  болезнях,  не  в  печали
Их  ангелы  на  небеса  зовут
Чтобы  и  там  их  песни  прозвучали.

    *       *        *      
          Помолитесь,  братцы!
Не  надо  мне  устраивать  поминки
И  пьянку   за  столом…
В  столь  скорбный  час               
                вести  себя  по - свински,
Надувшись   животом.


Кто  хочет  слово  молвить,  ради  Бога,
Давай,    …порыв  души.
Но  лучше  –
                у  церковного  порога:
В  молитвенной  тиши.


Всем  буду  рад,  кто  хочет  быть  участлив,
Склонившись  надо  мной.
Оставьте  в  памяти, 
                что  был  я  в  жизни  счастлив,
И   светел  -  головой.


Оставьте  в  памяти,  что  я  не  покорился
Своим  мирским  страстям,
И  всюду  к  доброму,
                и  светлому  стремился,
Без  понуканий   -  сам.


Что  был  в  судьбе  моей  наставник  и  учитель,
Чей  голос  слышал  я,,,
Лишь  Он,
                -  миров  Создатель  и  Вершитель,
И  душам  всем   Судья.


И  станет  перед  Ним  душа  моя   к  ответу
Стеная  о  грехах.
Коли  простит,
                пошлю  я  вам  приветы…
Конечно  же - в  стихах.


А  если  нет,  тогда  молитесь  братцы,
Усердно,  в  светлоте…
Чтоб  на  карачках  пусть,
                -  ползком  пробраться
Мне  к  горней  Высоте!..
               
      *      *      *

            Я   и   рифмы
Сколько  красок  в  слове  нашем,
Как  богат  родной  язык !
Дайте  выпить  рифмы  чашу -
К  зелью  этому  привык.

Я  частенько  пьян  бываю
От  хорошего  стиха,
И  перо  в  тетрадь  вонзаю,
Словно  в  землю  лемеха.

Захочу  и  рифмы  слогом
Я засею  землю  всю.
И  на  радугах-дорогах
Украду  себе  зарю.

Поутру  в  пригоршню  сада
Наберу  я  пенье  птиц,
И  дождями  листопада
Намочу  мильон  страниц.

И  на  грудь  горы  упрямой
Там  где  бусы  облаков,
Заберусь  на  верх  на  самый,
По  тропе  своих  стихов.

Там  пройду  в  числе  передних,
Где  без  рифмы  не  пройти.
Месяц  из  Ковша-Медведя
Напоит  меня  в  пути.

И  напившись  силы  млечной,
Стану  крепче   во  стократ.
В  недрах  лиры  бесконечной
Отыщу  словесный  клад.

И  отдам  его  я  людям
До  последнего  словца.
Может  быть,  не  позабудут
Стихотворца - храбреца.      
            *      *      *    
             Я   и  Муза
Я  не  хочу  чтоб  помнили  меня,
Как  праздного  свидетеля  событий.
Как  особь – без  душевного  огня,
Не  знавшую  божественных  наитий.

Я  был  в  боях…  я  весь  пробит  насквозь
Гвоздями  лжи,   иголками  наветов.
России   я  -  не  преходящий  гость,
А  горсть  земли  отеческих  заветов.

Я  был  убит…   вставал  и  вновь  сражён.
У  них  -  напалм,  а  я  со  словом  правды.
Я  был  осмеян,  изгнан,  побеждён,
Толпою  лживой  в  дальний  угол  загнан.

Но  вот  теперь,  когда  они  в  себе
Открыли  вдруг  источники  зловонья,
Пою  я  гимн  такой  своей  судьбе,
А  Муза  накрывает  мне  застолье…

А  Муза  мне - добра  и  правды  штык,
Мой  щит  и  меч,  бронежилет  и  шпага.
Я  не  боюсь,  я  к  свисту  пуль  привык,
И  вновь  во  мне  кипит  моя  отвага.

Есть  рифмы  дар,  есть  образ  чистоты.
Есть  правды  истина,  я  свято  в  это  верю!
И  вновь  к  строкам  кладу  свои   персты,
А  Муза  вновь  мне  открывает  двери.
      *      *       *
 Мне  на  вопрос  случилось  отвечать:
О  чём  мол,  можно  в  наши  дни  писать?
Ведь  всё  написано:  о  вере,  о  любви,
Кому  куда  направить  корабли…

О  подвиге,  предательстве,   гордыне.
От  Соломона  всё  известно  ныне…
Проходит  жизнь -  всё  суета  и  тлен,
И  сладостных  не  будет  перемен.

Да,  есть  вопрос,  и  он  весьма  тревожен…
Но  он  не  в  том,  что  не  о  чем  писать.
А  в  том,  что  Бог  не  всем  даёт  возможность
Навстречу  людям  душу  открывать.

А  красота  души,   подобна  Миру -
В   ней  также  можно  краски  повторять.
И  так  душа  влюбиться  может  в  лиру,
Что  ни  пера,  ни  сердца  не  унять.

Есть  мудрость  Соломонова,  конечно,
Она  у  нас  неоспорима,  вечна.
Но  человек  не  может  жить  без  чувств,
И  он,  как  Бог - творец  своих  искусств.

Порыв  сердечный  есть  в  искусстве  слова,
Лишь  только  он  -  поэзии   основа !
И  жар  душевных  творческих  лучей
Всех  мудростей  накопленных  сильней.
                *       *       *
Стихи  как  выстрел – надо  бить  в  десятку…
Всё  коротко, всё  точно,  всё  своё.
И  я  пишу  открыто,  без  оглядки,
Хоть  каркает  повсюду  вороньё.

Пищу  о том,  что  на  себе  проверил,
Не  то,  что  мне  сорока  принесла…
Я  жизнь  свою  до  запятой  измерил,
И  разного   отведал  ремесла.

Читайте  братья!  Путь  поэта  краток…
Я  много  сил  по  рифмам  раскидал,
И  рифмой  много  разгадал  загадок,
И  рифмой  нарывался  на  скандал.

Поэт  и  скандалист – одно  и  то  же,
Так  испокон  сложилось  на  Руси.
И  я  в  своих  стихах  -  неосторожен,
А  «пули  свищут»…  Господи,  спаси!
    *       *       *
Сожжён  я  буду,  или  похоронен.
 С  участием  друзей  или  попов.
Останусь  ли  я горд  и  непреклонен,
И  от  своих,  не  откажусь  ли  слов.

Оставлю  след  свой  в  этом  мире  бренном,
Иль  как  звезда,   упавшая  в  ночи,
Блеснув   исчезну,   будто  от  Вселенной
Я  отыскал  волшебные  ключи.

Нет  дела  никому  в  уставшем  Мире
Ни  до  меня,  ни  до  стихов  моих.
О  деньгах  мыслят  все,  а  не  о  лире,
И  каждый  остаётся -  при  своих…

Пройду  ли  я  по  следу  тех  великих
Что  в  памяти  народной  навсегда.
Или  в  болоте  этих  лет  безликих
Утонут  мои  лучшие  года.

Всем  наплевать  теперь  в  уставшем  Мире
На  красоту  и  кисти,  и  пера.
О  ядерной  угрозе  и  «Ковиде»
Трезвонят  все  -  с  утра  и  до  утра.

С  тревогой  мама  в  детстве  говорила
Что  если  тьму  придётся   лицезреть,
То  у  неё  такая  будет  сила -
«Живым  будет  хотеться  умереть».

Но  я  со  тьмой  борюсь,  я  непреклонен,
Я  рок  судьбы  любой  принять  готов!..
Сожжён  я  буду,  или  похоронен,
Но  от  своих  не  откажусь  стихов.
   *        *       *
 Синева,  глубина,  бесконечность.
Потрясает  магнит  высоты…
Я  смотрю  в  синеву  как  в  вечность,
Будто  к  тайнам  строю  мосты.

Будто  знаю,  что  там,  далёко,
Кто-то  бродит  и  ждёт  меня:
Может  с  юга,  может  с  востока,
Из  глубин  морских,  из  огня.

Из  объятий  жарких,  из  гнева,
Из  полёта  снов,  из  мечты…
И  молюсь: «Богородица  Дева,
Вознеси  надо  мной  персты!

Ещё  чуточку,  хоть  немного:
Мне  б  додумать,  и  дописать…
Попроси  у  Сына,  у  Бога
Этот  шанс  мне  последний  дать.

А  когда  напишу  о  главном,
Что  пока  теснится  в  груди,
Пусть  захлопнутся  жизни  ставни,
А   пути  размоют  дожди.

В  синеву,  глубину,  бесконечность
Я  уйду,   доволен  собой…
 Наш   Господь,  он  любовь  и   вечность!
Пусть  же  вечно   будет   со  мной».   

               Сердце  бьётся
Сердце  бьётся,  время  вьётся,
Кровь  волнуется  кипит.
Где,  кому  и  что  даётся?
Кто,  куда,  зачем  спешит?

Всё  мне  надо  в  мире  этом
Распознать  и  различить.
Ведь  без  правильных  ответов
Скучно  мне  на  свете  жить.

Я  спешу,  бегу,  стараюсь -
Весь  в  вопросах,  весь  в  делах.
Устаю  и  спотыкаюсь,
Через  ветер  боль  и  страх.

Мне  друзья  – транжирят  время.
А  другие  – жгут  мосты.
Бьют  враги  мне  прямо  в  темя
Комом  грязной  клеветы.

Я  спешу,  бегу,  стараюсь,
Знаю  я,  что  ждёт  меня…
Потихоньку  Богу  каюсь
У  лампадного  огня.

И  шепчу  себе  сквозь  зубы:
«Зря  ли  ты  несёшь  свой  крест?»
И  гудят  под  сердцем  трубы
Мне  последний  благовест.

И  звенят  колоколами
В  голове  ряды  молитв:
Да  придёт  Господь  за  нами
Под  исход  кровавых  битв!

     Разговор  с  ветром
И  снова  ветер,  сильный   ветер,
Все  силы  выдул  из  меня…
Он  хочет,  чтобы  я  не  верил
Вот  в  эти  рощи  и  поля.

Он  хочет  унести  подальше
Весь  аромат  медовых  сот.
Он  думает,  что  в  этой  фальши
Любовь  угаснет  и  уйдёт.

Он  думает,  что  правда  в  силе,
Что  люди  все  живут  во  лжи.
Он  хочет,  чтоб  мы  возносили
Не  естество,  а  муляжи…

Ах  ветер,  ветер - недотёпа,
Твоим  надрывам  -  «грош  цена» .
Твой  дом  не  Русь,  а  та  Европа,
Что  уж  давно  разорена.

На  что  надеешься,  любезный?
Колосья  наши  подогнуть?
Согнуть  Россию,  бесполезно,
У  нас  есть  свой,  особый  путь !

И  с  ней  мы  всё  преодолеем,
Ведь  нет  у  нас  земли  родней!

Мы  и   тебя  согреть  сумеем,
И  станешь  тише  и  теплей.    

        Развернусь…
Вниз  смотреть  не  хочется,
Стоя  на  краю -
Пульс  быстрей  колотится,
Будто  я  в  бою.

Мысли  скорострельные
Молнии  быстрей,
Силы  запредельные
На  исходе  дней.

Размозжу  я  рифмами
Удручений   круг,
И  наполню  смыслами
Всё,  что  ловит  слух.

Застелю  надеждами
Все  свои  пути.
Разольются  свежестью
Новые  дожди.

С  Музой  обновлённою
Утру  улыбнусь.
И  стихами  звонкими
К  свету  развернусь.

С  новым  птичьим  гомоном,
К  новым  небесам.
Жить,  писать  по-новому
Я  учился  сам.

Кто  не  понял  времени
Отойдите  прочь.
Одному -  уже  ли  мне
Фальш  не  превозмочь?.. 

И  один  я  во  поле
Против  лжи  восстам!
Пострадаю  до  крови,
Крикнув  небесам:

"Эй,  небесны  воины,
Встаньте  у  плеча !
Битва  не  окончена.
Битва – горяча"!

         *         *        *
 Время  созидает.  Время  разрушает,
Время  нас  торопит.  Время  тормозит.
Только  лишь  Создатель   ясно  понимает:
Чья  звезда  погаснет,   …чья-то  возгорит.

Он-то  понимает,  мы  же – недотёпы,
Всё  года  считаем,  для  чего?   Скажи.
Временем  прорехи  в  жизни  не  заштопать,
Не  соткать  в  реальность  наши  «миражи».

Время – это  сила,  существо  движенья,
Движет  и  меняет  необъятный  Мир.
Время – паутина  нашего  сомненья,
А  порой  для  сердца просто -  эликсир.

Время  старит  тело,  очищает  душу,
Время  наш  кормилец,  дворник  и  судья.
Где-то даст  надежду,  где-то  всё  разрушит,
Где-то  божьей  силой  разомкнёт  края.

Догоню  я  Время,  прыгну  в  колесницу,
Сяду  у  штурвала – наберу  маршрут…
Я  давно  уж   знаю,  что  со  мной  случится
То,  о  чём  нам  птицы  в  небесах  поют.
     *      *      *

Не  хочу  я  думать  о  смерти
Но  порою,  живу  в  покаянии.
Да  в  судьбе  моей  были  черти,
Соблазняющие  к  злодеянию.

Да  в  судьбе  своей  я  не  ангел,
Разум  с  сердцем  порой  не  дружит.
Только  в  этой  дороге  дальней
Всё  могло  быть  гораздо  хуже.

И  не  просто  иначе…  трагически,
Смерть  промахивалась,  кружила,
Укрепляя  во  мне  фактически
Жизни   дух,   становую  жилу.

То,  что  я  не  думал  о  смерти,
То  не  значит,  что  я  не  боялся…
Да  судьбу  мою  рвали  черти.
Слава  Богу – собой  остался.

    *        *        *
Надо  сильно  хотеть,  чтоб  стать  чуточку  ближе
К  той  мечте,  что  далёкою  светит  звездой.
Я  судьбою  своею  ни  в  чём  не  обижен,
И  мой  ангел-хранитель  всегда  был  со  мной.

Он  шептал  мне  под  сердце:  «вот  это – не  надо»…
Иногда  мне   разгадывал  детские  сны.
Он  не  раз  помогал  одолеть  мне  преграды,
И  ко  многим  сердцам  вместе  строил  мосты.

Он  глаза  мне  мои  заточил  будто  стрелы,
Чтоб  завесу  из  лжи  пробивали  насквозь!
Он  меня  научил  отношению  к  делу,
Чтоб  ничто  в  моей  жизни  не  шло  - на  авось.

Чтоб  не  сник  я  под  градом  наветов  и  брани,
Чтоб  не  шёл  в  поводу  сумасшедшей  толпы.
А   когда  я  замру   – утомлён  и  изранен…
Чтобы   губы  шептали  святые  псалмы.

Надо  сильно  хотеть  повстречаться  с  мечтою
Чтобы  тьма  не  сумела  её  заслонить.
И  тогда  будет  рядом  твой  ангел  с  тобою,
И  тогда  будет  сильным  желание  жить.      

            Кто  из  нас  умнее
        Добро  и  зло,  Господь  и  дьявол,
        И  свет,  и  тьма,  мороз  и  зной.
        Но  нам  понятий  этих  мало,
        Чтоб  разобраться  меж  собой.

         Всё  спорим:  кто  из  нас  умнее,
         Один  обижен,  этот  зол.
         А  жизнь    становится  темнее,
         И  дьявол     …ближе  подошёл.

         За  столько  лет  -  не  поумнели,
         И  даже  через  кровь  пройдя,
         Качаем  жизни  карусели,
         Где,   правда  -  каждому  своя…

         Из  злата,  серебра  дорогу,
         Надеясь  внукам  проложить,
         Лукаво  поклоняясь  Богу,
         Готовы   дьяволу  служить.
   
         От  живота…  слагаем  мысли.
         Свободу  -  каждому  свою.
         И  осуждаем   просто,  быстро:
         «Пророков  нет  в  своём  краю»…

         А  я  во  всю - пишу,  стараюсь,
         Надеясь  стену  проломить…
         И  всё  - на  тупость  натыкаюсь,
         Где  каждый  учит:  как  мне  жить.
             *      *       *
Я  запретил  бы  всякую  охоту.
Я  все  бы  зоопарки  запретил.
Своим  жестокосердием  к  животным
Сам  человек  свой  разум  повредил.

Зачем  нам  эта  кровь  и  эти  стоны,
Тех,  кого  Бог  создал -  подобно  нам?
Кощунственны  при  этом  храмов  звоны,
Когда  по  беззащитным  бьём  сердцам.

Все  звери,  птицы,  всё  что  окружает,
Всё  к  человеку  тянется  в  любви.
А  человек  в  эту  любовь  стреляет,
В  невинной  упивается  крови.

Зачем  нам  зоопарки  и  охота?
Откройте  клетки,  бросьте  дробовик.
Убийство – грех!  Господь  создал  животных,
Чтоб  мы  учились  полноте  любви.

         *       *         *
 Когда  встречаешь  день  с  надеждой  и  тревогой,
То  значит  ты  в  борьбе,  и  силы  есть  в  тебе.
Не  ходишь  в  стаде   шёлковой  дорогой,
И  всё  решаешь  сам  в  своей  судьбе.

Когда  душа  твоя  внезапно  прикоснётся
К  душе  другой,  открытой  для  любви,
То  жизнь  как  будто  заново  начнётся -
Дела  другие  и  другие  дни.

Забудется  тогда  и  летоисчисленье,
И  пыль  закроет  циферблат  часов,
И  счастлив  станешь  в  каждое  мгновенье,
И  горы  дел  опять  свернуть  готов.