Двенадцать

Сколько волка не корми...


Поэт слыл божеством,
                Он вещий...
                или злой?
Как мы по-разному всё видим.
Но Шахматово чьё провидим?
Какой Руси желал погибельную роль,
За скифов — но каких! — испытывал он боль?

Хоть факт рожденья не сменить,
Но жизнь идя с Христовым словом
Средь тех, кто любит лишь казнить —
Всегда о подлом, как о новом.

Родная кровь заговорила
И вывела на белый свет?
«Возмездие» вдруг искусило,
Но в дневнике был скрыт ответ.

Я долго истину искала:
Как ненависть творит шедевр?
В идеологии «начала»
Разбой представлен как модерн.

Да, революции начало
Звучало музыкой убийств
И барабанило, стучало,
Глуша безумие витийств.

Но красит ненависть талант,
Чтобы в восторге захлебнуться.
Ты примеряешь к груди бант?
Коль выбор сделан — не вернуться.

По всей земле кипит лишь злоба.
Товарищ, начеку будь, гляди в оба.
Товарищ, зорок будь до гроба.

Что, он рождён в года глухие?
(Поэтам свойственно сгущать.)
Быть татем страшных лет России
И в голос гибель призывать.

Какой надежды захотелось
В кровавых всполохах войны?
О чьей свободе в стихах пелось
Под звуки дьявольской струны?

Нет, не безумьем захлебнувшись,
Откроет ненависть уста:
«Двенадцатью» поэт, сразившись,
Казнит безжалостно Христа.


11 марта 2021 г.