Мне за стихи никто не платит,
и потому могу писать
я обо всём, что разум схватит
и, что не надо продавать.
Но неуютная хвороба
внесла с собой подспудно штиль,
и наползающая робость
задула дерзости фитиль.
Для лиц вокруг меня туманных
я полушут, полугерой,
ведь я нелепо, без обмана
с мечом картонным рвался в бой.
Уж, мне молчание приятно,
и я ищу дорогу в скит,
а за спиной моей театр
фальшивым хохотом гремит,
в котором я cмеюсь и плачу
за миражами наяву
и глубоко под маску прячу,
чем я действительно живу.
Средневековым пилигримом,
с пустой котомкой на весу,
под нестерпимым слоем грима
я мину радости несу.
Средневековым пилигримом
© Copyright: Артамонов Андрей Иванович, 2023
Свидетельство о публикации №123042604730
Свидетельство о публикации №123042604730
Рецензии