Я столько написала писем,
перевела бумаги, натощак!
Мы представляли будто мир весь
будет наш.
Основой нашего кружка поэтов
Была смерть.
А сладкий запах сигареты въедался
в литеру, сжигая чувства, сжимая сердце
бьющее свирель. Он всё сжигал...
Сжигал мосты,
ограды что мы выстроили
в надежде обрасти...
Но обрели лишь страх,
укрытый одиночеством коктейль.
Щемящий где-то под ребром,
идущий к горлу – страх.
Я помню, мы смеялись громко,
так дети не смеялись никогда.
Те дети, что у нас и не были возможно, однако, мне придумать было их не сложно.
Всё это был не сон, спроси еще раз,
я отвечу...
Я все еще стою там, и за руку держу.
На том же самом месте, дрожу.
От холода немеют пальцы,
гул поезда кидает в глухую тишину.
Безмолвное молчанье, тепло,
лицом к лицу.
Мы там остались,
в том моменте навсегда.
И где не находись,
воспоминания с тобою,
С тобой я.
Быть может, мы всего воспоминанье
© Copyright: Алина Омарова, 2023
Свидетельство о публикации №123042600351
Свидетельство о публикации №123042600351
Рецензии