Листья, каких и не выдумать мне...

Листья, каких и не выдумать мне,
под ноги, коих собьёшься со счёта
скоро считать, если будет охота
мир поглядеть, посмотреть на… да хоть на
что, упадают к прохладной земле
разгорячённо у запертых дач,
съехала с коих земная забота,
из неуспехов и прочих удач
тихо свершённая? А как по мне,
так — неземная, и значит — от Бога.

Путаясь в собственной галиматье,
что ж не стелиться им — ярким! — по мглистой
почве, хоть яблони вновь наряжай!
Только очистил уж я от земли свой
трудный, а всё-таки, свой урожай.

В яме компостной усердствует грач
рядом одетого в иней забора,
что покосился на улицу бодро
всей чередой прописных неудач.

Может, чей плащик — багрянцу на зависть —
к дальним делам промелькнул от сует
струженных? Может, — не те уж глаза ведь —   
прошелестел в никуда силуэт
листьев, каких не увидит он больше?

А над суглинком, почти в тишине,
пугало в кофточке, купленной в Польше,
по носу щёлкнуть уж хочет луне
блёстками всеми, что — только в фасоны
фряжьи, всем блеском, любезным для глаз —
дескать, смотри, их поболе, чем страз
возле твоей распрекрасной персоны!