Беда

Мой покой не таков -
Чтобы было мне всласть...
Либо по небу плыть,
Либо к полю припасть.

И лежачею пропастью
Серого дня - слышу,
Что-то на дне
Будоражит меня.

Чьих-то щупалец липкое
Тело скользит - там,
Где прошлого след -
Слабой тенью горит.

Ускользает - и нет
Этой тени следа.
Лишь холодной слезой
Лижет сердце - беда.


Рецензии